Паутинкою тонкой по ветру летит,
Уходящего Лета, сквозная печаль.
И струною оборванной, вдруг прозвучит-
Что Пора! Ну, а всё таки жаль…
Скоро вспыхнет пожаром листва,
Сердце грея, холодным огнём.
И летят, словно листья слова,
Что напрасно берёг *на потом*.
Дней ушедших, рассветный туман,
Над тоской опустевших аллей.
Листьев пламя – извечный обман,
Что от них сердцу станет теплей.
И придётся опять привыкать,
К тонкой наледи чувств на губах.
И пропавшую душу искать,
Что уснула на чьих-то руках…