***

в жилах кровь стынет
как суп на столе,
мы остались немыми
даже уйдя за предел,
мы стали не теми
кем гордился б отец,
космос несёт в себе тайны
но всё исковеркает жрец.
простыни белые, гладкие
как иллюзии гадкие
словно в море, но в море песка
окунается якорь,
честность нынче как дёготь
хочется стать мягче,
но момент не подходящий
и воздух не лёгок
он полон добавок крайне приторных
скоро в рекламах будут члены и клиторы
я по песку пока кто-то в поисках свитера.
за 3000 километров
с экранов всё то же говно как из сфинктера,
музыка и этажи лифта отрывками
как картины Полака
запахи чужеземцев неприятные
жаль не упоротый,
но рад что ещё молодой
шестерёнки крутятся, засылая отряд
за твоей головой
Tor увы не панацея, отбой.
туши свет или посидим на дорожку
унитаз золотой - для кого-то жизни дороже,
но не для тех кто в поисках крошек
пока на столе стынет суп
как кровь внутри, от вида прохожих.