Двадцать седьмого января,
в районе Речки Черной,
излишних слов не говоря,
по клевете, по вздорной,
стрелялись насмерть не друзья
и не враги, по сути.
За то, что выяснить нельзя
ни лично, ни при людях.
Обидчик поднял пистолет
не дрогнувшей рукою.
Помилуй Боже! Но в ответ
лишь черта хохот злой
со свистом пули в унисон
молчанья гнет разбил.
Да снега погребальный стон
дрожь смерти заглушил.
Талант прекрасный, неземной
жив в памяти народа.
Но жаль, не сделан снимок твой...
Пройдет чуть больше года
с той страшной даты, когда ты
ушел дорогой Вечной,
как воплотятся в жизнь мечты
и время быстротечное
на фотографиях замрет,
где юность- не состарить.
И будущему донесет
о предках наших память.
Как жаль, как бесконечно жаль,
что ОН, твой Темный Гений,
надменно с фото смотрит вдаль
не зная сожалений,
не ведая душевных мук,
судьбой вполне доволен.
Не пряча грешных своих рук,
беспечен и спокоен.
На фотографии застыл
надменно и достойно.
А Гения, что ОН убил
нельзя увидеть. Больно!