Маленькая милая комнатка, повсюду развешаны исторические портреты, белый потолок , одна дверь из которой выходят лишь два раза.
В правок углу комнаты на старом потрепанном кресле сидел старец, и создавал последний свой шедевр, роман под названием «Бабочка».
Он всю свою жизнь писал, но так и не был удостоен почестей мирских, он писал для души, а не для публики, он знал, что однажды, его воспримут как очередного гения железобетонного века.
Вокруг него царил мир и умиротворение, он ощущал притяжение вселенной, под образом бабочки. Он сравнивал бабочку с любовью, его повествование было настолько прекрасным, что стоило только прочесть эту легендарную, но не дописанную книгу, ты находишь себя.
Гусеница, преобразившаяся в бабочку, отмерила срок своей жизни в один день, и за этот день, она должна была успеть полюбить, а затем умереть. Она была нежна как сама нежность, маленькие порывы ее хрупких крыльев, создавали ветерок освещавший одну розу. И продолжая парить над землей, что казалось ей такой огромной, она подлетела к этой розе, и в неожиданное мгновенье гигантское существо с пятью конечностями заточило ее, затем жестоко раздавило.
Очнувшись в необычном, мрачном месте, бабочка пролетала над неизвестной пропастью, вокруг нее проплывали будто по воде, предметы- золотые часы, медальоны с изображениями странных созданий, неподалеку пролетал мотылек, и бабочка спросила его-
- Что все это?
На что едва видный мотылек в сгущающемся мраке, ответил-
- Это несбывшиеся надежды и мечты, неосуществленные желания, свалка людских горестей. А ты олицетворяешь все правильное в этом мире, тебе здесь не место.
И полетела бабочка дальше. Перед ней открывались просторные луга, где в самом цвете сил цвели прекрасные махаоны, лилии и одуванчики-цвета солнца, румяный солнечный свет, два светлых облака плыли на запад, и бабочка летела за ними, но как бы она не старалась, она не могла настигнуть их. И когда она их потеряла, последним что она увидела, это было западающее солнце, нежные лучи ласкали цветы теплом, чтобы они смогли прожить холодную ночь. Бабочка же, успела полюбить, и уснула.
Маленькая милая комната, белый потолок, одна дверь. В правом углу комнаты на старом потрепанном кресле сидел старец, опрокинув голову, на правой руке его лежала книга, в левой руке он держал орлиное перо, которое успело дописать фразу в книге «И был конец, да будет же начало».