Не случилось в творящем потоке рождения,
Он от лика бежит, видя в нём отражение.
То поднимется ввысь фейерверком-молитвою,
То спускается вниз рассекающей бритвою.
Не случилось весной, не случится и осенью,
Вновь листва, как шаги, стала сменною проседью.
Распадается храм книги жизни полиственно,
И с ладони двух рук отпускается истина,
Разлетается в прах от горящего пламени.
Столько в нём языков несомненного знамени!
У просящей ладони сгорает терпение,
И вдыхается зов в пустоту наслаждения.
Пядь в космическом сне в лик звезды, как зарубится,
Жар и холод во мгле беспрестанно в ней судятся,
Астра снов упадёт вновь снежинкою хрупкою,
Оком, зрящим вразлёт, говоря прибауткою.
Всё стихами в стихиях природы распишется,
Окончания нет, но им знание слышится,
И, сдержав в немоте переполненность ясности,
Свет взорвётся во мгле бесконечностью праздности.
Не случилось весной, не случится и осенью,
Нет рожденья весны в раздражении проседью,
В перерывах потока - час мести и тления,
И сгорает ладонь от оков нетерпения.