День сурка. Долгота - девятнадцатый градус по августу.
Горечь бродит внутри - то ли иноком, то ли вином.
Неспокойна вода. Седина разлохмаченных трав густа
И закат неестественно ярок. Но дело в ином.
Приближается осень. Вот-вот ненасытный огонь её
Все цвета переварит, до серого пепла сотрёт.
Это время моей тридцать пятой по счёту агонии:
Оглянуться, моргнуть - но смотрю неотрывно вперёд.
Сорок дней по июлю, что только по тропке проторенной
Пробегал налегке,недозрелые сливы пинал...
Просто с возрастом в каждой, хоть сколько-то длинной, истории
C первых строчек пролога уже предрекаешь финал.
Проходи, предосеннее. Терпкой рябиной поужинай
И послушай в пол-уха, закутавшись в старенький плед,
Как у внутренней девочки, кем-то зачем-то разбуженной,
С каждым днём возрастает потребность в банальном тепле.
Посмотри, как она, не пытаясь по летним стопам идти,
Из окна обветшалого дома в заброшенный сад
Выпускает с ладоней бумажных журавликов памяти,
Чтобы снова с нуля умирать - и с нуля воскресать.
Август 2015г.