Под ногами осенняя гладь,
Надо мной тишина да и только.
Впереди - как-нибудь умирать,
Позади – я не помню нисколько.
И наверное в этом итог,
А хотя перекрёстков не мало.
Может будет ещё с меня толк,
И гордиться начнёт мною Мама.
А пока что – крамольный поэт,
Неоправданный верою близких.
Лишь свободою гордой согрет,
И любитель уйти по - английский.
Обожатель публичных интриг,
Состоятельный мнением вольным.
Прочитавший не так много книг,
В основном этой жизнью довольный.
Вот он Я, из таких же как Вы,
С вечной грустью, печалью помолвлен.
И другим Я не буду увы,
И за каждого слово промолвлю.
Если вдруг, что не так, то прости!
Не от злости слова мои часто.
Все обиды ко мне – отпусти,
Мною быть это очень - ужасно.