Его спросили : "Зачем ты пишешь и ищешь имя свое в афише? Зачем пустые тебе "комменты" и эти "лайки", и комплименты? Наверно, это - издержки роста? Считаешь ночью ты перепосты, над каждой строчкой проводишь вечность. Ты ж понимаешь всего конечность".
А он ответил: "Не обессудьте, поэт, артист, он - нарцисс по сути. Я жду ответа, сверяю "лайки", сижу на кухне в китайской майке, пишу стихами, коплю на книжку, купить мечтаю простой домишко, женюсь на Верке из двадцать пятой, издамся - стану, как Лепс, богатый".
Как пулеметчик, строчит по посту ежеминутно. С духовным ростом -
и сам, как будто, сильней и выше. Он видит имя свое в афише, себя - на сцене, концерт - на Первом, цветы, аншлаги, стальные нервы, не жизнь - конфетка - Багамы, пальмы, коттеджик скромный, четырехспальный. Потом - скандалы, дома пропиты, он покалечен, но не убитый, а Верка - стерва - ушла к другому, он резал вены. Больница. Кома.
Да ну их к черту, их харакири, пусть лучше в майке, в своей квартире.
Писать стал крепко, красивым слогом, он персональным владеет блогом, стаканчик кофе - из пенопласта, он Первый смотрит теперь нечасто, ему хватает трех сотен лайков и Верки - рядом, она же "зайка". Он слышит "Браво !" в любых в комментах и "лайки" - вместо аплодисменов.