Одинокий поэт в старом парке,
На потёртую краску скамейки
Опустился, достал термос с чаем,
Рядом с ним клёна лист закружился.
Открутивши, дрожащей рукою
Крышку термоса чаем наполнил,
Смотрит вдаль и с рассеянным взглядом
Размышляет, наверно, о чём-то.
Ветер листья срывает с деревьев,
Парк, ковром застилая упрямо,
Старый клён прислонился к скамейке,
Шелестит ей про осень печально.
Небо серое, тучи сгустились,
Вдохновения нет, - думал грустно
Одинокий поэт в старом парке,
Чай, смакуя с пластмассовой кружки.
А ведь в юности днями, ночами –
Про любовь, жизнь, мечты – сочиняя,
Счастлив был и любим и стихами
К сердцу милому путь пробивая..
Но не смог уберечь своё счастье
И теперь одинок…, на скамейке,
Потому-что…, а впрочем…, не важно,
С тучи дождик вдруг хлынул нежданно…
И тяжёлый вздох грома раздался,
Дождя капли усилием ветра,
Словно выстрелы с неба по веткам
Рвали с них пожелтевшие листья.
Одинокий поэт в старом парке,
Встал с обшарпанной старой скамейки,
Прохудившийся зонт, чтоб укрыться
От дождя и осеннего ветра.
И сегодня впустую…, обидно…, -
Ни одной не придумал он строчки,
Юность где-то в тумане…, забыта,
В его жизни одни только точки…
Старый клён, старый парк и скамейка
Термос чая, холодная осень,
Что писать он не знает…, а впрочем,
Он напишет, наверно, об этом…
03.09.15 г.