В моих стихах не умирали люди.
И надеюсь, никогда не умрут.
Не летали в них пули.
И не сжимал никто жгут.
Мечтать этим в жизни достаточно странно.
Реальность кидает обратно, на место.
Это болезненно. С грустью забавно.
И бесполезны в этом деле протесты.
Всё, что мы можем – понять, что жизнь – стих.
И насытиться соком метафор.
А если плодов он полон сухих,
То учиться летать, а не падать.