Уставшая бреду домой
С прогулки по ночному городу.
В который раз, очередной,
В игре своей мы оба - форварды.
Защиты нет, нет тренера,
Подсказки из - за боковой.
Возможно, только откровение
Сомнений пыль смахнёт рукой.
Турецкий лёгкий марш сыграет,
В коротких, чётких нотах - правда.
А будущности добавляет
Мейнстрим в составе с андеграундом.