Укутаюсь я в старый плед,
Да с головой... и, как в песок,
Упрячусь страусом от бед,
Что бьются муторно в висок...
...Гоняет осень павший лист
Туда-сюда, и ветром – пас
Дождю... – заправский футболист,
Землёй прижав, ушёл в запас.
Стою я горе-вратарём:
За годом – год, за голом – гол!
Смеётся осень янтарём,
И взор багров... и как он зол!
Ты бабьим летом обернись,
Умерь на время аппетит!..
Покровы скоро стянешь вниз.
Кто может это запретить?
...И сброшу обветшалый плед,
Стряхну я пыль дорог, песок.
А сетке бед – один ответ:
Давно истёк вратарский срок!