осень ноет, как старый шрам, что за тысячу лет так и не смог до конца зарасти.
осень выгравирована на моей кости,
но который раз вцепилась в запястье, смеется и говорит, что в нашей игре
карты совсем без мастей
и что для таких, как я
вообще не придумаешь масти.
открывает пасть
и воет голодным волком,
ест поедом, за волосы тащит по лужам.
как объяснить ей,
что внутри холодней, чем снаружи,
и сколько застряло осколков,
и как мало шагов от страха до страсти.
ей все равно
или даже хуже.
а где-то в другой реальности
мы поем и танцуем, как в индийском кино
и никому
никуда
не нужно.