Вот окно заросло виноградом,
ветер тени под солнцем рябит...
И тепло, и движение - рядом,
август выдал последний кульбит.
И холодную глину из речки
день принёс для трубы, наконец.
И присел, опотевший, беспечно
глядя на обгоревший венец.
Выдавая ритм ихнего джаза,
молоток гнёт упрямую жесть...
Точно в палец ударил, зараза!
- Ё..д, хотя бы, в аптечке-то, есть?
Так всегда: что-то сделать захочешь,
обязательно кровь потечёт...
А без крови бессмысленны строчки,
Не зачислены будут на счёт.
И, когда красный шар, утопая
в облаках, не прощаясь, мигнёт,
неба край второпях подшивая,
ночь-портниха проткнёт небосвод.