Сегодня мне, увы, не до веселья,
И что-то птицей рвется изнутри.
Набрать чернил и плакать, как Есенин,
Когда писал, как плачут глухари.
Любую перелистывай эпоху,
Удел поэтов предопределен:
Пока одни восходят на Голгофу,
К другим ползет судьба-Лаокоон.
Над строчками прощальными хмелея,
Благодарят и сердцем, и рукой,
Высматривают свет в конце тоннеля,
Калибр его без разницы какой ...
А потому, таланта не позоря,
Храни в столе заветную тетрадь,
Живи себе в провинции у моря,
Пиши, когда не можешь не писать.