Серебряные струи стучат упрямо в окна,
Пытаясь наиграть нам осеннюю рапсодию.
Трава, желтея мерно, совсем с утра намокла,
И ветер навевает старинную мелодию.
Прости, сентябрь, лето, его лучи шальные,
Отдай на откуп людям последнюю неделю.
Не время доставать ещё шарфы, зонты цветные,
И в голове, как гаммы звучат всё птичьи трели.
Тебя мы пустим в город, осенний месяц первый,
Раздашь билеты-листья, как пропуск в год другой.
Сезон придёт смениться, в людей вселяя веру,
Что был не просто прожит, лучисто-дорогой.