Темнеет лес. На сопках буйство красок
вот-вот размоют стылые дожди.
Рябины по-осеннему непраздны
с роскошным ожерельем на груди.
И стайки птиц, снующих между веток,
щебечущих о чём-то о своём,
ещё вчера благословляли лето.
А нынче вдруг небесный окоём
окрашен утешающей лазурью
и дочиста отмыт, как напоказ.
Трепещет лес, безудержно гламурен,
блистать желая, как в последний раз.
Объятый снежно, вспомнит он наверно
о сентябре, ушедшем не всерьёз,
об этом дне, заплаканном чрезмерно,
и кружевных мантильях у берёз.