И словно змеи на груди...
Мы беспокоим мать-природу...
Она не может донести...
Что это мы творим погоду...
Стихии буйства разжигаем...
То оттепель, а то мороз...
К дождю иль засухе взываем...
А кто в ответе? Вот вопрос...
Своей рукой природу губим...
Да, гадим там, где и живем...
И лишь когда ее полюбим...
То гордо скажем "Милый дом"...
А что любовь? Это забота...
Ведь то, что любим - бережем...
Да, это труд, это работа...
Но счастье только так найдем.