На монгольских скулах твоих расцветают блики.
Ты стоишь под сенью деревьев, словно под витражом.
Облака рисуют белым на голубом
Блюз нечетких линий...
Твои волосы цвета воронова крыла
(оставляй, как есть, тебе не идёт меняться)
Рассыпаются по плечам и слегка искрятся,
И легка голова.
Тонких рук изгибы касаются нежно бедер,
И улыбка едва играет на мягких губах.
Но она улетает куда-то - увы и ах!,
Лишь подует ветер.
Ты живёшь, как живёшь, ждёшь чего-то, считая числа,
Не пытаясь казаться ни сложною, ни простой;
Но хотел бы каждый остаться здесь на постой,
Головой приникнув.
Их так много, а ты одна. Никому из них
К тебе в душу так и не удалось проникнуть:
Лишь коснуться гребня волны из тех, что бушуют тихо
У тебя внутри.
Ты живёшь, как живёшь, не понятая никем,
Лишь стирая порою грусти холодный иней.
Облака все рисуют белым на голубом
Блюз нечетких линий...