О благородная мышь,
Снующая рыльцем в простенке,
Тебе подносимые гренки
И наши слова – но молчишь,
Безмолвствуешь, скрытая тьмой.
Рожденная в тесном гнезде.
Ты здесь, среди нас, ты везде.
Когда б ты епископ – рукой
Твоей был сей град осенен.
Но ты просто мышь… И ничтожна,
Безвестна, голодна, тревожна.
Простенок есть твой Парфенон.
Вдруг, впрочем, я сам – просто сон?..