Поэт - немного гений, этот факт.
Что словом не сказал, строкою скажет.
Чему научит чопорный филфак
В своем непревзойденном эпатаже?
Поэт, как будто, малое дитя,
Обидчив и порой неразговорчив.
Непозволительно - о гениях - шутя,
Он рифмой мыслит, он в стихах разборчив.
Поэт творит, всерьез вершит судьбу,
Он в этот миг раним и предсказуем,
Он слышит "Браво!", где другой - стрельбу,
Где непоэты пушкой голосуют.
Он оживляется, коль говорят о нем,
Аплодисменты - вот его стихия.
Он - перед залом, как пред алтарём.
Душою плачет, но глаза сухие.
Других поэтов нет, он здесь - один,
Коллегами неоцененный гений.
Он возрождается из пепла и пучин,
Он сотворен из прежних воплощений.
С Олимпа сброшенный, он снова одинок.
Плод одиночества лишь в тот момент прекрасен,
Когда в столе - нет тесноты от строк,
А строки - в поэтическом запасе.
Тогда из сора да из чепухи
Рождаюся бессмертные моменты.
Чем проще, гениальнее стихи,
Тем сдержанней коллег аплодисменты.
Поэтому поэт - не человек,
Пока живой - не понят до конца.
Чем невозможнее признание коллег,
Тем вероятнее признание творца.