Рассудок требует порядка,
но жизнь - не вскопанная грядка.
Она, как женщина, строптива,
внезапным следуя порывам,
порой сметает планы-цифры,
их превращая просто в мифы -
плоды наивного рассудка...
Удар судьбы? Фортуны шутка?
Неважно, как это назвать,
но мне хотелось бы узнать,
что нам в конце концов ценить:
ту нить,
что год за годом длится-вьётся,
и в страхе ждать, а вдруг порвётся?
Иль этой нити результат,
какой-то ощутимый вклад,
который тем лишь нехорош -
его с собой не заберёшь?..