Кормлю огонь своей строкою,
Боль юности – тетради жгу,
Звенит стрела под тетивою,
Бьёт молот сталью – по виску.
Врагами не были мне люди,
Их добрый взгляд всегда ценил.
Как отвечал им? Бог рассудит
Вращеньем судеб и светил.
Над прудом с мостиком горбатым,
Омыв осенние листы,
Промокший кружится экватор,
Долгов не зная и вражды.
Мои ж трофеи – серый пепел,
И память – пыль на башмаках,
Всё унесёт холодный ветер,
Всё что нашло приют в стихах.
Илл.: www.album.foto.ru