выходя из кинотеатра, в гордом одиночестве,
ловко бросая окурок в лужу,
жизнь пролетает в отражении ужаса,
утром будильником буду разбужен.
идя по бульвару, начитывал строчки,
из раннего Бродского или Есенина,
улицы полны и вянут цветочки,
на окнах домов понаписаны мнения.
на окнах подъездов чиркают цитатами,
а вот и восьмой нарисованный маркером,
мы этих людей называем поэтами,
Вы же зовете бумагомараками.
остаточность мыслей, судьбы, дороги,
личности прыгают в пол с табуретки,
я перешагиваю через пороги,
я открываю руками клетки.
но утром будильником буду разбужен,
все повторяется, словно в пророчестве,
окурки на кухне заменили мне ужин,
входя в квартиру,
в гордом одиночестве.