Светало. Над пшеничными полями,
Сверкая алым, вспыхивал рассвет.
Сказать не мог никто, не знали сами,
Сегодня будет битва или нет.
Я помню камни. Холм я помню тоже.
А на холме стояла наша рать.
Герои прошлого уснули тут, быть может?
Герои будущего точно будут спать.
Мы ждали долго в странном нетерпении,
В дневное небо всматривались вновь.
Пшеничные поля в их тихом пении
Нам предрекали горе. Муки. Кровь.
Но вот раздался вопль. Леденящий.
Крик ужаса ли? Клич ли боевой?
Вдруг стало все другим. Ненастоящим.
Как чуждый говор над сухой травой.
Они пришли. Гром ярости и стали,
Огонь в их взглядах. И на их устах.
А мы их встретили. Отбросили. Сдержали.
Пока не дрогнули. Не обратились в прах.
Костров вчерашних гордые сыны,
И песен ненаписанных герои,
Отважные защитники страны...
Уродливый пейзаж на поле боя.
И гибли трусы, первыми сбежав:
Их спины смерть с презрением узнала.
И храбрецы упали там, средь трав.
Но так различий между ними было мало!
В грязи мертвец подобен мертвецу,
Подлец, мерзавец - лучшему из нас.
Их по погасшему не отличить лицу:
Всех уравнял последний смертный час.
Я видел юношей с горящими глазами,
Мечтавших о войне и славе, как и я.
“Пойдем, героем станешь!” - мне сказали.
Но стал я кормом лишь для воронья.
Юнцы, пора давно вам повзрослеть!
Мы, павшие, такой вам шлем совет.
Для человека на войне есть только смерть,
Для смерти никаких героев нет.