Разве завтра не бывает страшным,
Когда призраки надежды тают?
И стихи помятыми бумажками
В мусорной корзине умирают.
Разве не бывает вера странной,
Если опустели аналои?
Совесть от износа рваной,
Сон замешан на усталой хвори.
Разве утро не бывает хмурым,
Если вдруг не справился со злостью?
Разве не бывает пуля дурой,
Встретившись не вдруг с височной костью?
Разве выжил, чтобы сойти с ума,
Разве небо умаслит елей?
Разве там, где бездомных тьма,
Не много выстроилось церквей?
Разве мудрость не бывает вдохновенной,
Если ждет ее когда-нибудь награда?
Даже ночь свою имеет цену,
Если светят фонари в три ряда.