Мне кажется, лето нас убивает медленно.
Совсем незаметно, по капле на долгий час.
Кому как не нам - от веку желать запретного,
И вновь год от года по старым платить счетам?
Так северный ветер в закат прольется багряным,
Так поутру солнце заблудится в сонме туч, -
Так мы все уйдем, и нам будет казаться странной
Пустая возможность хоть что-то себе вернуть.
Хоть тень от былого счастья, что так бесценно,
Хоть память о доме, что так легко потерять...
Мы слишком честны, чтобы просто просить прощенья.
И слишком горды, чтоб друг-друга самим прощать.