Стать этой землёю, этой травою,
будущее забывая…
Когда убивают что-то живое,
это меня убивают.
Когда поднебесье сожмётся в точку,
станут пустыми лица,
между газетных казённых строчек
кровь моя заструится.
Не утешают райские кущи,
патриотичность речи.
В каждой пылинке земли насущной –
боль моя человечья.
Что же, пируйте на пепелище,
верьте, что – во спасенье.
Верьте, что идолы ваши чище
этой листвы весенней,
этого неба над головою
и теплоты на коже…
Когда убивают сердце живое,
как отвернуться, Боже?