Вячеславу Филиппову.
В подземном переходе – тусклый свет,
почти потёмки. Вздохи... Бормотанье...
Там за полтинник отдадут букет,
копеечку попросят в подаянье.
Там «Ландыш" пьют, чтоб сердце отогреть.
В ходу бензольный список... политура...
И тётка в балахоне там – как Смерть,
уснувший дед – Харон в час перекура.
И кажется – вот кто-то крикнет: "Фас!"...
И ты бежишь от леденящей прозы
наверх – где нищему вручают «бакс»,
пьют "Старку", и несут любимым розы.
Но оглядись… В неоновых огнях
страшнее, чем в могиле перехода.
О, синева чахоточных бродяг...
О, мордобой под лозунгом «Свобода!»...
Хоть не дыши… Из чрева кабаков
исходит вонь злодейских миллионов.
А в сквере: «Убивают мужико-о-ов!" –
и кровь... и гильзы... И не слышно стонов.
Тверская... «Вам Алёнушку?». Эх-ва!
Алёнушка бесчестием торгует.
Чудовище по имени Москва!
Да кто ж тебя поймёт и расколдует...
1991 г.