В мире моём всё разложено строго по полкам:
Дни и недели, знаменья далёких эпох,
Страх и смятенье рождённого в муках ребёнка
И впопыхах погребённого заживо вздох.
Отделены друг от друга в свинцовых кюветах
И опечатаны перстнем шумерских вождей
Силы цунами и тихие зори рассветов,
И затяжные сезоны промозглых дождей.
Доступа нет никому ни к сокровищам Агры,
Ни к родникам животворной и мёртвой воды, -
Я, обладатель ключей и столетней подагры,
Буду решать, кто сегодня умрёт молодым;
Мне из пробирок событий, помеченных - «Фатум»,
Смешивать унции лжи с электричеством гроз,
Чтобы рецепт воплотился и сделался фактом,
Чтобы нашёлся ответ на возникший вопрос.
Здесь, в тишине и стерильности лабораторий,
Я выявляю проекции вашей мечты,
В русло Истории тысячи мелких историй
Соединяю посредством простой пустоты.
Жажда любви, пасторальный осенний багрянец,
Лютая стужа, виктория в тяжком бою –
Сполохи, отсветы, отзвуки, протуберанцы
Матрицы жизни, которую я создаю...