***

Мысль
пристала навязчивой мухой.
ночь.
отчего то болит голова.
разум,
измученый долгою мукой,
сонно ворочает
чьи-то слова.

Все ли равно?
может что-то осталось
после измученой
жаром любви.
утро недолго в окошко смеялось:
солнце за тучу ветра увели.

Будет ли почерк,
прямой и упрямый,
страницы
корябая тонким пером,
в память врезаться
молодостью пьяным
детям
   и внукам
         потом?

будет ли ветер,
сдувая печали,
гладить,
словно больного кота,
руки твои,
как когда-то
гладил
пьяный любовью 
я?

Будем ли мы
всего лишь
звуком
иль пустится нас
народ нарицать?
Будет ли жизнь нам
тяжкой наукой,
или в искусстве
оставит печать?