I. Прости мне, Господи, мои печаль-бессилие,
В которых я, уподобляясь ковылю,
Под ветром безразличия к насилию
Согнувшись, себе саван свой стелю…
Из лепестков несорваных ромашек,
Из жажды к жизни одуванчика седин.
Там на асфальте тополиный пух-барашек
Трепещет в поиске ответа: «Что же с ним?»
II. И не находит, как и я, ответа он…
Ничто не скрасит скверное потОм,
Лишь шелест шин и отвлечённый лета звон
Ему споют о чём-то, о своём…
И прозвучит предательски нам Реквием
О нашей бренности. Мы в грёзах о тепле
Любовью бредим, как спасительным пришествием,
Которым нас когда-то спас Ты на Земле.
Talk-off-SIgarA