Прошепчет ветер то, о чём молчали,
нещадно будни лета торопя,
о чём просили, верили, теряли,
прощали и прощались... Без тебя
заплачет дождь под стоны вечных сосен
/ты будешь далеко, за семь холмов/.
Я полюбил когда-то время Осень,
и серебро твоих негромких слов.