Монолог провинциала
Тишь провинциальной лени
Слух взорвал: «Пикассо! Гений!»
Так в ближайший выходной
Я в музей побрёл. Бог мой!
Этот Падло* Пикассо
Псих какой-то! Ну и рожи!
Рот вгрызается в висок,
Глаз на лбу — мороз по коже!
Намарать такую пакость
Мог лишь пьяный в стельку! Но
Этот продувной чертяка,
Знаменитым стал. Чудно!
Мне в ответ ухмылки. Ясно!
Я, мол, в красках дуб, профан.
Чую, бездари негласно
Сбились в мафиозный клан,
Нагло пудрят всем мозги,
Что их Падло — гений. Как же!
Заумь, всмятку сапоги!
Ничего не видел гаже.
Удавите, иль прибейте,
Но за глюки алкаша,
Модные уродства эти,
Я не дал бы и гроша.
Вот придурки-богачи
На «изысканные» кляксы
Гробят миллионы баксов!
И куда глядят врачи?
Сонмищу мозгами хворых
Стаи ушляков весьма
Ловко втюхивают горы
Новомодного дерьма,
Уверяют в исцеленье
От недугов и тоски,
Развлекают дребеденью,
Облегчая кошельки.
Чем наваристей доходы,
Тем безумней кутерьма.
Ох, сдаётся мне, что сходим
Потихоньку мы с ума.
«Мир — театр», люд -- актёры.
Только действа дух нечист.
Прощелыги — в режиссёрах,
А в героях — вор, садист.
А массовка не вникает
В амплуа своих ролей.
Мечется толпа слепая
В царстве голых королей.
*Искажённое Пабло