На дне сонаты Лунной
Живёт любовник юный.
Он сочиняет письма
В стихах, в слезах,в соплях.
Ушёл в простор секретный
Его прообраз смертный,
И под цветной лужайкой
Его скучает прах.
Но, к месяцу взывая,
Его лицо всплывает
Раз в год ( а может, реже)
В эфирной синеве.
И мысль сверкает вспышкой:
" Какой же он мальчишка..."
И хочется погладить
Его по голове.