Раз за разом мне снится похожий сон, я стою у Детинца, переплетён, словно книга, кольчугой, в руке копьё и сияет на маковке остриё.
Чуть подальше, за ровной спиной креста, выпирает кривая спина моста, того самого, что смиряет, ту, что надвое разделяет.
И течёт, как река из пяти Концов по мосту над рекой поток купцов, от Софийской и до Торговой, ход не крестный - поход крестовый.
Вдруг над Волховом тучи встают стеной, и канючит колокол вечевой, его валят на землю, и рвут язык и на сани кидают под женский крик.
Новгородец до мозга костей, я рад, что во мне гены балтики говорят, я снимаю доспехи, иду назад, беру порох и факел, пока горят, и бегу, прижимая к земле заряд, поджигать Посад.