Я кричать хочу, выть от боли,
Снова падать с высоких скал,
Жить хочу не жалея крови,
Там где море и океан.
Там где ветер поёт и свищет,
Где гроза освещает дом,
Где наверно поэт только ищет
Своей жизни последний том.
Пусть в нём будет одна страница,
Пусть в нем будет немного слов,
Но в словах тех живые лица,
И над нами грохочет гром.
Это будут не долгие речи,
Будет правда, какая есть,
Будет самая яркая встреча,
Будет то, что должны прочесть.
Будет то, что боишься вспомнить,
Что гремело над головой,
То, что будут другие помнить,
Навсегда позабыв покой.
Я его никогда не любила,
Я не знала цены в другом:
Я ведь высшие силы просила,
Что бы жизнь та не стала сном.
Я уже не смогу, как другие
Возвращаться в спокойный дом,
Там горит огонёк в камине,
Над моим же грохочет гром.
Я отдам то тепло подругам,
Тем, которым оно важно,
Но моя жизнь – сплошная вьюга,
И другое мне не нужно.