Мне немного одиноко оттого,
Что нам больше ничего уже не сделать.
Раньше срока наш спектакль роковой
Сыгран был, и я, увы, но не успел, ведь
Допевает август оперу свою,
Умывая хвойный лес осколком лета.
Ну а я тебя по-прежнему люблю,
Хотя наша с тобой опера допета.
***
Мне слегка не по себе от этой жизни,
Эти люди до смешного любят ложь.
Иногда мне лишь мешают мои мысли,
Но ведь ты меня, должно быть, не поймёшь.
И один я хожу молча до рассвета,
Своим кедом протирая тротуар,
В свете фар и фонарей ища сюжеты,
Чтобы даром не погас этот пожар.