Осень должна сгорать. А тут дожди и дожди...
Лучше уже не стать. Сколько чудес ни жди.
Книги да ворожба. Каменный мой чертог...
Жизнь - это не борьба. Это любви итог.
Спишется всё до тла. Кончатся все срока.
Тропка куда вела? Что же так коротка?...
Жизнь, протекая сквозь, как бы прося - ещё...
Не умещаясь в горсть, медленнее течёт.
Гуще её поток. Тише её мольба.
Каменный мой чертог... Книги, да ворожба...
Осень должна гореть, брызгами сентября
Льётся в грудную клеть тихим огнём заря.
Пули полёт упрям. Бац - и лежит у ног.
Видно железный я. Раз помереть не смог...