В маленьком домике на склоне холма жил поэт
Он писал и очень редко выходил в свет
Но вот кончился его день, и пришла Смерть
- Сударыня, позволите - ли дописать? - Спросил поэт
Она кивнула ему головою: - Мол, пиши,
Но поспеши, желанный мой, поспеши
И вот, уткнувшись в ворох бумаг, он писал
А смерть стояла за спиной и терпеливо ждала
А он писал для родных людей много идей
Для будущих внуков своих и их детей
Чтоб знали они, чем жил безвестный поэт
Чтобы понимали, как любил этот свет.
Он написал для своих друзей и врагов
Он написал для гениев и дураков
Он для всех нас написал…
- Я закончил - он смерти сказал
Но не услышал ни слова в ответ,
Он оглянулся назад, а смерти нет…