Скользнул по глади речки не глубокой,
Раскрашенный вручную поплавок,
И сжав, в руках удило, одиноко,
Рыбак стоит, пуская ввысь дымок.
Наверно каждый, кто влюблен в рыбалку,
В душе своей романтик и поэт,
Он сердце пылкое имеет и закалку,
Отдав родному делу много лет.
Не каждому дано понять, как можно,
Часами возле речки пропадать,
Склонившись над утесом осторожно,
Прищурившись за леской наблюдать.
Ворчать, когда срывается поклев,
Кричать восторженно , как попадется Язь,
И в камышах сидеть и ждать улов,
Тихонько , словно мышка затаясь.
Ну а зимой, в мороз крещенский, в минус тридцать,
над лункой в телогрейке заседать,
промерзнув «до костей» не шевелиться,
а только клёва с пылким взором ждать.
А после у костра пропахнув дымом,
Уху из свежих окуней варить,
И песню посвятить своей любимой...
Рыбалка, как же без нее прожить?
Пожалуй, каждый, кто влюблен в рыбалку,
В душе своей романтик и поэт,
Он сердце пылкое имеет и закалку,
Отдав родному делу много лет.
(стихотворение посвящается отцу рыбаку Жуликову Ивану Алексеевичу, трагически погибшему в аварии на СШГЭС в августе 2009г)