Я год не писал.
Лишь песенки пел.
Тускнел идеал
От бытийных дел.
Забыта беда
И цели достиг.
Потратил года,
А вышло - за миг.
К диплому - диплом.
Закрыта тетрадь.
Сегодня мне в лом
Строку рифмовать.
Затихла среда
И много с ней сред.
Цыганка мне "Да!"
Кричала вослед.
Я рубль ей подал,
Как будто, не "Я"...
Кричала: "Беда -
Судьба не твоя".
Понятна мне связь
Её ворожбы:
Вдруг выпрямилась
Дорога судьбы.