Как тревога, так до Бога,
Лицемерный мы народ,
С Моисеева исхода,
В нас завёлся ропоток.
Недовольных очень много,
А довольных не сыскать,
И раскаты только грома,
Возвращают сердце вспять.
К Богу под крыло родное,
Где вольготно и светло,
Где руно и золотое,
Нам не мило, не нужно.