Размер – совсем не главное в стихе
И ритм не нужен, если аритмия
Уж коли стих родился во-грехе
Его не тронут мнения чужие
Да и свои до лампочки ему!
Стих – он бунтарь, попробуйте представить!
Родившись стих – не властен никому
Порой и автора сосать заставит
Вот и сейчас он пальцы захватил
И рвется вдаль, по клавишам холодным
А мне сопротивляться - нету сил
Пускай несет его, куда угодно.
Он рвется ввысь, струится, как змея
Стремится на просторы интернета
Ему плевать, что точно знаю я,
Что в русском языке нет слова “нету”