Это детство меня зовёт
Танцевать на песке и слушать прибой в ракушке,
И держать тех, кто нравится, как на крючке, на мушке,
И бежать. Очумело, но не всегда вперёд.
Исходя на пену, содрав колени,
Позабыв о возрасте, весе, лени,
Источая острый собачий пот...
Вероятно, кто-то меня поймёт.
Тот, с бессонницей и сигаретой, на балконе кУрящий в темноту,
Полководец бессчетной орды скелетов, что как мухи роятся в моем шкафу.
Тот, из прошлого, с детством того же сорта,
С незаметной дрожью из этих строк, как алхимик - каплями из реторты -
собиравший мыслей заветный сок.
Это детство мне не дает покоя: ни смириться, ни вычеркнуть, ни забыть...
Потому-то однажды у кромки моря, улыбаясь, мы будем вдвоём курить.