В моих стихах ты не ищи обмана,
Но и меня в них не всегда ищи.
Возможно, мне с небес - сплошная манна,
Когда пишу, что жизнь по швам трещит.
Быть может, в час, когда мой слог так лёгок,
И золотист, и сладок, и тягуч,
Я им, как мёдом, разбавляю дёготь
Кромешной тьмы, в которой не уснуть.
Что, если тот, о ком в стихах грустила -
Лишь летний миф, обретший плоть в строке?
А море..? Да. Оно и вправду стыло...
И ты был правдой. Где-то вдалеке.
Ах, если б всё, что там, меж строк, творится,
Вершила жизнь, была бы, верно, я
И роковой, и гейшей, и блудницей,
ЧуднОй из чуд, нарядной из наяд.
Светлеет тень, луна идет на убыль.
Тебе ль не знать, как мучается стих.
И если я пишу про чьи-то губы,
То, может быть, мечтаю о твоих...