В трубочку листья свернула акация,
Тают надежды, пломбиры, оклады...
Каждую ночь, шпингалетами клацая,
Ловят бессонницы призрак прохлады.
Верить прогнозам? Не будьте наивными.
Легче поверить в пришельцев по ходу.
Восемь недель сумасшедшими ливнями
Город пугали жрецы от погоды.
То ли ошибка в небесном синодике.
То ли какая-то тёмная порча...
Или глумятся над нами синоптики,
По "новостям" предсказателей корча?
Слушаем байки от них недоверчиво,
Смотрим на солнце, полны колебаний.
Восемь недель от рассвета до вечера
Парится город в асфальтовой бане.
Медики падших сограждан откачивать
Мобилизованы круглые сутки.
В этом солярии - максимум качества.
Минимум мыслей в заплывшем рассудке.
Выйдешь ли в рощу - и в роще не спрятаться:
Вместо полян - безобразные плеши.
Город, напяливший шорты и платьица,
Тянется к рекам, до дна обмелевшим.
В небе ни облачка, как в Абиссинии.
Кто я- владыка? подопытный кролик?
Все достижения мысли- бессильные
Перед жарой, надоевшей до колик.
Глохнут моторы, сбивается оптика,
Ручку на стол раздражённо кладу я...
Только прошу - не стреляйте в синоптика.
Он ещё ливней на нас наколдует.
.