Закат похож на лаву конницы.
Там факелов не счесть.
Там сотни стрел... Все - в купол звонницы.
Возможно - весть?
О чём? Не догадаться. Спросить у времени?
Таится по полям.
Однажды с копьём у стремени
ворвётся в храм.
Потом отправится гулять жестоко, быстро,
топча жнивьё копытами коней,
бросая горстью в крыши искры
и пробуждая у огней
свой хаос, вопли и движенье,
игру теней...
Всему виной моё воображение,
рутина дней?
Но вот минута, где ночь - всё ближе,
где стрелы превратились в дождь.
Огонь курган из клёнов лижет,
а на вершине - вождь.
Не облако... Колчан с узором
из сказок, саг.
Вон - герб с малиновым драконом,
и месяц - флаг.
Мираж? Что может быть нелепей?
Предвидение и сон?
Там на холмах звенели цепи,
тянулся стон
на длинной ноте - нитке...
Так в ступицах арбы -
не наслаждение. Пытка...
И так поют рабы.
Или в осях тяжёлых колесниц
скрипит песок.
Не то, не то. Тоска у птиц,
летящих на Восток.
Сам воздух звонок, словно глыбы
пошли из пращ.
А листья кружат, словно рыбы.
Им невод - плащ
вождя. С коня садится в лодку -
из молний сбил...
Мелькнул колчан, косоворотка.
Пропал,
но был.