Ревущая от собственных стихов,
Больная, и почти уже, худая,
Я двери запираю на засов
Над личным заключением рыдая..
Ты неожиданно меня отверг,
Сгорела я, как лепесток бумажный...
А день, какой был день? Четверг?
Или среда, да разве это важно?...
А в голове лишь ты, один лишь ты,
Мне сердце вдруг заполонивший разом!
Был голубь мертв, кося открытым глазом
И жухнули осенние цветы...
9 сентября 2015