На конце пуанта мокроносого крутит фуэте своё красавица. Города, дороги, небо бросово пролетают, с нею им не справиться.
Только в точке видит равновесие. Как давно? Круги летят бессчетные в музыке давно умолкшей месива, только рифмы слышатся отчетливо.
Кто, когда сказал вертеться бабочкой, уж поди истлел, забыв проклятие. Вот его сюда - была бы парочка! Но желать того, с какой бы стати ей...
Ось она уже, с которой крутится всё живое или просто женщина? Или привидений бледных спутница в иномирье каждым странным вечером...